texte de marie allègre                                                     dessin egon schiele

 

 

L’Éden de tes bras et de tes mains
Ton corps est mon jardin

Je m’abreuve à ta voix
Me nourris de ta peau

Et jamais rien n’égale
Un instant de tes yeux

Il me faut te le dire
Je m’y noie à loisir
A dessein

Le dessin de ta bouche
Miracle de douceur
Quand tu la poses
Sur le brasier de mon ventre

Je n’ai jamais ou presque
Lu deux fois le même livre
Mais je pourrais
Te méditer
Jusqu’à l’épuisement

Le goût de ta présence 
Le parfum de tes mots
En t’attendant mon cœur
Ô ma jolie crevure
Je me régalerai
Du son de ton absence

texte & illustration Cloé Przyluski

 

 

J’ai une boîte à mots.

Avec pleins de mots découpés dedans.

Quand je l’ouvre, je ne sais pas ce qui adviendra.

Pas la moindre idée.

Juste l’envie de mots.

Où va me mener cette pioche curieuse et attentive ?

J’écoute l’appel.

J’attends le tilt.

Les mots défilent.

Certains m’appellent.

Je leur fais honneur.

Sur la table, un mot, deux mots, trois mots.

Le sens vient.

Le message prend vie.

Toujours quelque chose à dire.

A chaque fois.

Chose étonnante.

Alors je prends et je colle.

 

 

source 

 

texte de lionel mazari                                                              ill. jlmi 2020

 

Ce qui se passe ?

Juste un petit retard !

Juste un monde malade qui boite à sa perte au lieu d’y courir…

Ne vous inquiétez pas,

le mal va rentrer dans l’ordre.

 

Dehors, le carrousel des ambitieux tourne encore avide.

 

 

in Printemps captif   délit buissonier n°4  publié par la revue Nouveaux Délits

texte arthur fousse                  ill. jlmi Sous les Nuages / Retour des Hirondelles

  

malade,

fou,

je regardais

les murs,

  

il y avait

bien peu

de choses

dans ma vie. 

 

et dans

cette folie

étrange

où je ne pouvais

plus boire

sans que la chair

se dissolve

et hurle à sang,

je restais là

et regardais

les murs blancs,

ces inentamables

murs blancs qui

duraient

et drainaient

tout. 

 

le blanc

semblait

changer,

bouger, 

 

et dans mon délire,

je voyais

les rainures

du radiateur

coulisser

comme des pistons

comme des pythons

et enlacer les pleins

et les vides,

et faire le tour

du radiateur.

 

l’asile 

était toujours fermé.

je restais là

et dehors,

la neige tombait.

 

la mue d’un sommeil

éternel tombait,

le duvet céleste tombait,

et ces petites gouttes

de ciel cotonneux

et de nuage

fané

dansaient

dans le vide

de l’air.

 

je pensais

à d’étranges indolences,

je ne comprenais rien,

  

je…sentais…un tel vide prégnant

qu’il avait pris la place du monde,

et à peine si j’éprouvais

à quel point le monde était consistant

tout comme la réalité.

 

mais je regardais

cette neige tomber,

incessante,

 

je la regardais

et c’était calme ; 

 

c’était comme regarder sa vie de

l’autre côté de la mort

dans un repos infirme,

dans un mutisme profond

duquel les lèvres du jour

ne s’ouvriraient jamais.

 

je me taisais

et je prenais les médicaments,

 

et un jour un type  a dit, 

cette neige

de quoi est-elle l’usure ? 

 

je n’en savais rien ;

  

mais le ciel

s’émiettait

 

et dans ce sablier

éternel et blanc

sans retour

nous nous taisions.

le blanc des murs

était toute

notre existence,

 

nous étions

une faillite.

 

mais dans ce silence

étrange 

 

nous nous taisions

et pensions à nos vies

que la neige

rendait plus lointaines

que tout

et plus belles que jamais,

là dans l’infirmité de notre présent

et l’éternité de tout ce blanc

qui tombe

et tuait tout.

 

paru dans Traction Brabant n°83

 

 

 

texte de charles baudelaire                                                        ill. michelange

 

Michel Ange, lieu vague où l’on voit des Hercules

Se mêler à des Christs et se lever tout droits

Des fantômes puissants, qui dans les crépuscules

Déchirent leurs suaires en étirant leurs doigts ;

 

Colères de boxeurs, imprudences de faunes,

Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,

Grand cœur gonflé d’orgueil, homme débile et jaune,

Puget, mélancolique empereur des forçats

 

Charles Baudelaire / Les Fleurs du mal / les Phares