texte de murièle modély                                                                 ill. jlmi 2020

et dans le ventre cette braise qui n'a plus rien d'ardente

trop de cendres, les jours ont consumé

ont laissé leur suie grasse jusqu'à l'anus

une bavure que je regarde droit
dans les yeux

dans les gogues

"vas-y, baisse, remonte ta culotte

vas-y, respire, halète"

dit l'angoisse, ce poids mort qui pèse

alors je mets du rouge sur mes lèvres

du noir sur mes yeux

et je souris à des inconnus

surtout les tristes
les seuls dans les bus

qui n'ont même pas un téléphone pour un peu de lumière bleue

je m'assois face à ceux qui n'ont rien

dans les mains

dans les yeux

et j'espère que ma mâchoire sera assez grande pour deux

pour moi
pour eux

je me dis qu'il doit y avoir de la beauté

sous nos odeurs de merde

sous nos petites suées

sous nos petites pensées

dans nos petites vies

il y a de la beauté 
quelque part qui apaise

en attendant je mets du rouge, du noir, j'avale
pourvu qu'à l'intérieur mon charbon ne cesse de pulser