texte & ill.  jlmi

 

                                                                                                ’' J 'écris pour me taire’’  Ph. Léotard

 

A la fenêtre ce matin

elle se dessine sous la dentelle

et mes yeux sont sur elle.

 

Tendresse épidermique.

« Mets ta main où sont mes doigts ! »

Parfum de fille troublée

dans la musique du silence.

 

Là où commence la grande faille,

je vais, fouille et trouve...

Calligraphie de jambes et de bras

Idéogrammes des corps.

 

Torque de son cou étoilé de sueur

Arc luisant de son torse contorsionné

Pectoral sacré de ses seins

Orgues de calcite de ses jambes à mon cou

 

Coupe d’ombre d’entre les cuisses

Pinceau souple de ma langue

Feu de sel sous le délicieux velours

Filage des soies de sucs

 

Parfums mouillés de pré brouté entre sueur et rosée

Religion de cris et de supplications.

Moiteurs d’orgasme de son gémissement enfin lisse

«  Ça a toujours été mieux avec toi... »

 

Toutes ces excuses inutiles de nos retrouvailles...

 

Musique antalgique.

Et maintenant ?

 

Odeur d’une ombre rousse.

Bruine de bruits d’eau.

 

Frottements des voix.

Mots étoiles mortes.

Courbure du silence

au lent étirement des sons.

 

Cendres bleues de l’air

peignées d’un soleil dispersé.

Ombre d’une odeur.

Battements de cils.

Silence immobile.

 

Photo de hasard au fond d’un tiroir :

Ut ultime des corps en noces blanches

Loques chaudes du sommeil. Encens des couleurs...

 

Testament trouble des traces.

Regard dissous d’une voix transparente.

Coup de grâce d’un silence.

 

Le sexe cicatrise mal...

 

Ne plus y penser.

Mort du silence. Rester de glace.

Voix crucifiées dos à dos

 

« D’où qu’elles viennent les nouvelles sont mauvaises...

tu as vu ?...

l’homme est pire qu’un animal ! Non ? »

Rester sourd. Cœur transi.

 

Signes épars de l’espace

dans les plaies à vif du vent d’avant.

 

Nez écrasé sur la vitre.

Buée.

Vertige des contours flous.

Trait d’un doigt.

Sillages lacrymaux...

 

Effacer les miroirs d’angoisse du vitrail.

 

Je ne suis pas ce qu’on attend de moi

et partout çà fait mal.

Mal...

 

... mais pas d’autre vide en moi que moi.

 

In Autopsie d’un Vivant