texte de carole david                                             ill. sylvia plath & ann sexton

 

 

 

pour saluer Sylvia Plath et Ann Sexton

 

Sylvia et Ann boivent des martinis dans le bar

d’un hôtel à Boston. Leurs robes aux motifs soyeux

s’enroulent autour de leurs doigts; elles se demandent

 

s’il faut être hantées par la vaisselle et les draps

pour écrire des poèmes dans lesquels les objets volent

entre vers et prose, atterrissent sur les murs

 

de la cuisine et se fracassent au cœur des images

ou des phrases déclinées durant leurs années

d’apprentissage. Les deux femmes, ménagères averties,

 

écrivent sur les boîtes de macaronis, les préparations

pour gâteau; Betty Crocker est une muse, spatule

à la main, elle scande la mesure de leurs cris étouffés

 

dans le garde-manger. Les portes d’armoire claquent,

le lavabo hurle ses déchets accumulés par la famille.

Sylvia et Ann boivent des martinis, leur tête

 

est lourde, le travail s’accumule depuis leur départ.

J’écoute leur conversation féroce, je suis derrière,

subjuguée par leur maîtrise des mots et de l’art ménager;

 

émue je m’incline devant leurs voix.

Je n’ouvrirai pas le gaz de la cuisinière.

 

« Les poètes boivent des martinis », Manuel de poétique à l’intention des jeunes filles, Montréal, Les Herbes rouges, 2010.

 

 

 

texte de chloé savoie-bernard                                photo x chloé savoie bernard

 

 

une réceptionniste deux fois une infirmière

un membre du personnel soignant et même

la médecin alors qu’elle avait les mains

dans mon sexe me défaisant de ma grossesse

chaque fois elles m’ont dit tu es belle

la jolie mademoiselle ritournelle ma beauté

chœur grec qu’annoncez-vous

ma beauté gun qui shine retourné contre ma tempe

alors vraiment je suis belle grand bien m’en fasse

ça me fait une belle jambe les chevilles coincées

dans les étriers un bébé mort en petits morceaux

entre les jambes tombe-t-il

qui le rattrape je suis belle le nez

qui coule les yeux qui braillent

il meurt il meurt je suis belle

est-ce que cela m’absout est-ce que

cela me sauve

 

cette

beauté

 

Chloé Savoie-Bernard, « beauté formol », Royaume scotch tape, L’Hexagone, 2015.

 

Musique de Jean-Baptiste de Laubier & Arthur Simonini

 

 

Paroles

 

« Et amplius non oriri et parva videntur esse, qui neque volare possit ».

 

« Plus nous nous élevons et plus nous paraissons petits à ceux qui ne savent pas voler ».( Friedrich Nietzsche)

 

texte de amina saïd                                                                     ill. jlmi 2020

 

 

chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

 

chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

 

je me voyais poser la main sur une ombre

moi-même j’étais une ombre

sans paupières

 

nous étions notre propre désert

pierre au vif des sables

et source dans l’amour du monde

 

nous étions l’oiseau blanc

qui porte le nuage entre ses ailes

nous étions le vol et l’oiseau

fendant le ciel du regard

quand s’abolit la distance

et que renaît le feu

 

soleil à son lever

chaque jour tu rattrapais la lune

qui fuyait

 

nous étions la lune et le soleil

et la couleur qui soutient le ciel

et son commencement

 

nous étions lumière et ténèbres

nous étions la roue

qui assemble le jour et la nuit

 

nous étions l’homme la femme

et l’enfant que je voyais en toi

 

chaque jour tu approchais de mon silence

pour y mêler le tien

 

nous étions la totalité

des voyelles et des consonnes

que scellaient nos bouches de chair

 

nous étions le feu vif et la cendre

et nos propres décombres

 

nous étions tout ce qui n’eut pas lieu

et qui dure

 

 

Amina Saïd « soleil à son lever », La douleur des seuils, Paris, Clepsydre/ La Différence, 2002.

 

texte de assia djèbar                               photo x assia djèbar aka fatima zohra

 

 

 

Un pays sans mémoire est une femme sans miroir

Belle mais qui ne le saurait pas

Un homme qui cherche dans le noir

Aveugle et qui ne le croit pas

 

Mon aïeul un jour perdit sa noble tête

Au combat parmi ses guerriers

Décapité son corps devant la femme fut jeté

Par l’ennemi français

C’était en dix-huit cent soixante-dix

Ou soixante et onze

Cette date je l’ai retrouvée

Dix ans après

Que la plus vieille de la famille me conta l’épopée

C’était...quand donc était-ce petite mère cette colère

C’était l’année de la grande misère

Où les femmes trop tôt accouchaient

Où les enfants de famine mouraient

Et les hommes aussi à la guerre

 

Mon aïeul un jour perdit sa noble tête

Au combat parmi ses guerriers

Et l’histoire contée se répète

Rosée sur les feuilles de la nuit

Prunelles dans le blanc des yeux de l’oubli

Merveilles dans les songes d’enfance attentive

Et l’histoire se répète à côté de la braise

Avec des mots brisés

Et des voix qui se cherchent

Et des vieilles méprisées

Parce qu’elles ne parlent pas français

 

Un pays sans mémoire est une femme sans miroir

Un homme qui cherche dans le noir.

 

Assia Djébar, « Un pays sans mémoire... », Poésie algérienne francophone contemporaine, Paris, Autres Temps, 2004.