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texte de Jean-Louis Millet sur un collage de Cathy Garcia Canèles
Eh, Toi, oui toi là devant ton écran,
toi qui a glissé un œil sur ce collage,
il ne t’a fallu qu’un centième de seconde
pour percevoir la nudité
des Baigneuses,
des Baigneuses assemblées
dans un paysage à nul autre pareil.
Et tu restes scotché.
Pourquoi ?
De ces femmes il y en a Huit,
peut-être neuf,
posant aux murs & bains carrelés du hammam ou
surfant sur les vagues,
ou s’y dissimulant
dans tous les Vents de la Rose.
De l’Antique à la Contemporaine,
dévêtues mais pas que,
Et ce Poulpe émergeant
laquelle va-t-il choisir
afin de l(‘)a(t)tirer dans
le rêve de la femme du pêcheur
d’Hokusaï ?
Alors Toi, Peeping Tom, qu’en dis-tu ?
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texte isabelle le gouic photo sandra sarraipa from serie Banlieues
Il marche
en regardant ses pieds
sur le bitume enneigé
sur la ferraille des jours quand tout est gris
tête basse
tête perdue
il marche
Il marche
dans le vague
plonge dans le vide
dans le blanc des pensées
et se perd dans celui de la Ville
Il marche
en regardant ses pieds
sur le bitume
sur de vieilles habitudes quand tout fout le camp
tête basse
tête perdue
il marche
Il marche
dans le vague
plonge dans le vide
d’un cercle
où se perd chaque regard
où s’égarer tout entier
Il marche
en regardant ses pieds
sur le bitume
sur des empreintes à emprunter
En harmonie
sans fronde
il se confond
avec elles
Il marche
dans le vague
plonge dans le vide
pour faire le plein de traces
Puis il décide de tout mélanger
dans sa tête
tout associer
la ferraille et les traces
Tout confondre
le bitume et la neige
l’empreinte et l’acier
Quatre par quatre
dans son esprit
des images sont associées
A présent
il compose un carré tout enneigé
Il y intègre le cercle
et des formes variées
Promeneur dans la Ville
et promeneur dans l’imaginaire
le peintre longtemps, longtemps
s’imprègne de ce mirage
jusqu’à ce qu’il soit bien fixé
dans sa mémoire
Là, à présent, il sait qu’il peut fermer les yeux
et attendre sa métamorphose en tableau
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texte de fanny sheper ill. jlmi
Mon odieuse déchiratrice
Est la preuve de mon incarcération charnelle.
Vilaine incrustée sur ma cuisse,
Elle fait la gueule quand je suis à poil.
Elle m'a scarifiée
D'une longue ligne de taille
Cousue de ma hanche au genou.
Elle est la preuve de mes absences,
De mes négligences.
Elle est là,
Quand la bruine la fait grincer.
Elle grimace en été sur ma peau boursouflée.
Elle est fièrement plantée là.
C'est la médaille d'une guerre censurée,
Blessure honorifique, il paraît.
Tu es une vilaine lésion née de tissus déchirés !
C'est à cause de toi que j'ai dû rentrer.
Faire demi-tour estropiée,
Rapatriée par les pieds.
Je la déteste pour ça, plus que pour la douleur
Parce que j'ai dû abandonner l'envol.
Sanctionnée au sol, clouée dans ma cuisse
Par cette correctrice qui a insulté ma peau.
Quand on me questionne,
Je dis que c'est les barbelés
Qui m'ont déchirée comme une évadée.
Les barbelés qui se trouvent entre ici et là-bas.
Je dis que c'est un requin
Qui m'a descendu par le fond
Alors que je nageais pour me barrer.
Je dis que le creux et les 24 traits blancs
C'est sa mâchoire curatrice de poisson.
Je dis pour parler, pour me laisser rêver,
Pour faire de cette chirurgie quelque chose de jolie.
Une longue couture blanche,
Lézarde mystérieuse d'origine inconnue.
Une trace qui m’identifie vivante et sûre.
Une blessure, une aventure,
Une souffrance, une légende,
Une cicatrice …
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texte de ferruccio brugnaro 11-2019 ill. jlmi 11-2019
En ces jours la mort
commande sarcastique
sur toute la terre
Le cœur des enfants kurdes
à genoux en ces heures
brûle
dans un martyre
et une solitude
cruels.
Où nous cacherons-nous un jour
quand le peuple kurde
descendra en aval
dans nos villes
sur nos routes ?
Baragouinerons-nous encore avec arrogance
l’ordre international,
la convivialité, les règles civiles ?
Où nous réfugierons-nous, comment éviterons-nous la honte…
Un jour le peuple kurde
descendra des montagnes
avec le poids de l’extermination
dans l’âme,
avec l’angoisse de ces nuits
terribles et ces neiges
avec la terreur glaciale
des fusils pointés,
les bombes sur la tête.
Comment pouvons-nous évoquer encore
l’amour
comment pouvons-nous évoquer encore
la vie.
Il n’y aura aucun abri
nous ne trouverons aucun abri.
Le peuple kurde reviendra
en aval
un jour…
Nous ne trouverons plus, nous ne retrouverons plus
d’explications claires
nulle part.
Ferruccio Brugnaro, Venise, Italie ( trad. : Jean-Luc Lamouille ) 2019
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