Des mots.

Des mots tressés.

Depuis ton corps,

c’est le plus beau cadeau que j’ai reçu

 

On ne peut pas effacer ce qui a été dit.

Je ne sais même pas ce qui fut le plus cruel ni comment en parler.

Encore maintenant.

 

Mélancolie de cette  musique poussiéreuse

du vide de la tendresse

toujours prête à sourdre au dialogue de nos ombres mortes

sous une caresse de frissons acides

furieuse et douce, endolorie d’odeurs chatoyantes,

parfums piquants d’orage au goût bleuté

dans l’éclatement d’un sourire

Puisse le puissant désir

au rouge profond enceint de ciel chaud

horrible charade des couronnes d’extase

foutre le camp au-delà de la déception

dans l’en deçà de nos deux vies ou

aux avenirs ébouriffés de nos chimères

Que les vents de solitude te soient très longtemps favorables

car les étoiles exténuées s'abreuvent toujours à la sève des pierres

dans un silence à troubler l’eau claire

des percussions étouffées d’un tambour déchiré

Energies telluriques radicales

majestueuses

des orgues flottantes de nos cathédrales aériennes

immobiles dans le courant lent

et long du temps des pierres.

Nécessité des migrations

plus rien que la lumière de l’œil aux gouttes d’ombre.

 

texte de fanny sheper                                                                        ill. jlmi

Mon odieuse déchiratrice

Est la preuve de mon incarcération charnelle.

Vilaine incrustée sur ma cuisse,

Elle fait la gueule quand je suis à poil.

 

Elle m'a scarifiée

D'une longue ligne de taille

Cousue de ma hanche au genou.

Elle est la preuve de mes absences,

De mes négligences.

 

Elle est là,

Quand la bruine la fait grincer.

Elle grimace en été sur ma peau boursouflée.

Elle est fièrement plantée là.

C'est la médaille d'une guerre censurée,

Blessure honorifique, il paraît.

 

Tu es une vilaine lésion née de tissus déchirés !

C'est à cause de toi que j'ai dû rentrer.

Faire demi-tour estropiée,

Rapatriée par les pieds.

 

Je la déteste pour ça, plus que pour la douleur

Parce que j'ai dû abandonner l'envol.

Sanctionnée au sol, clouée dans ma cuisse

Par cette correctrice qui a insulté ma peau.

 

Quand on me questionne,

Je dis que c'est les barbelés

Qui m'ont déchirée comme une évadée.

Les barbelés qui se trouvent entre ici et là-bas.

Je dis que c'est un requin

Qui m'a descendu par le fond

Alors que je nageais pour me barrer. 

Je dis que le creux et les 24 traits blancs

C'est sa mâchoire curatrice de poisson.

 

Je dis pour parler, pour me laisser rêver,

Pour faire de cette chirurgie quelque chose de jolie.

Une longue couture blanche,

Lézarde mystérieuse d'origine inconnue.

Une trace qui m’identifie vivante et sûre.

Une blessure, une aventure,

Une souffrance, une légende,

Une cicatrice …