texte de murièle modély    ill. d'après divine jouissance de Ariane Potapieff. 2017

"il ne suffit pas de pénétrer l'autre pour sortir de soi"
j'ai mis ce vers de Michel Merlen en épigraphe à l'un de mes recueils
allez savoir pourquoi
sans doute parce que je me demande si l'inverse est vrai
s'il ne suffit pas d'être pénétrée pour rentrer en soi
souvent j'ai fait l'amour pour me rassembler
concentrer en un enchâssement de corps
mes pensées parasites et mes angoisses
bien que je sache au fond
qu'il ne s'agit pas vraiment du sexe
qui pénètre ou accueille
mais du jouir
ce trou noir à la gravitation folle qui absorbe tous les mots
les compresse brutalement en un point qui clôt

texte de michel merlen                                    ill jlmi 2020 d'après Martin Barré

Je veux qu'on le sache
j'ai de l'admiration
pour tout ce qui est vivant
pour le pain chaud de tes cuisses
pour les fraises de ton sexe
pour les nuits blondes de tes pupilles
je veux qu'on le sache
j'ai des balafres j'ai des plaies
je sors des hôpitaux
pour me soigner
au vent cinglant des villes
à l'iode du sourire des filles
mais le métro mâche mes mots
les voitures m'évitent
je glisse sur les boulevards
comme une boule de billard
je fais la queue dans les jardins
mes pas bâtis à la hâte
deviennent sommaires
je ne sais plus pourquoi je marche

Extraits de Borderline, Michel Merlen, Standard 1991

 texte de Lee Sumyeong   photo jlmi Louise Bourgeois The Welcomming Hands 1996 Tuileries Paris 

Quand je marche avec toi main dans la main
la pluie gauchère tombe, la pluie droitière ne tombe pas.

Pour nous, il y a toujours trop de mains
et je me souviens de ce moment quand mes mains se sont divisées en deux.

Ce moment où des ciseaux transparents sont descendus.

Réveillant les pas —
Il y a-t-il quelque chose dans les pas ?
Ils sont faits de quoi ?

Pour nous, il y a toujours trop de pluie
la pluie gauchère tombe, la pluie droitière ne tombe pas.

Quand je marche avec toi main dans la main
nos corps nous abandonnent.
Nos corps nous regardent d’en bas.

Nos boutons tombés, errant ça et là,
les nombreuses boutonnières,

En elles
la pluie gauchère tombe, la pluie droitière ne tombe pas.

traduit par Marie-Christine Masset

Cathy Garcia est ravie de présenter

le quatrième Délit buissonnier de la revue Nouveaux Délits !

alors...
plutôt que d'écouter couiner les ambitieux,
que la crise épidéconomique,
— hélas vécue comme une épreuve
par nous, véritables mortels —
stimule et extasie,
j'ai ce jour d'huis préféré
profiter de l'arrêt cardiaque du monde
et de la suspension de son souffle,
pour lire, bercé anesthésié
par cette nouvelle musique de danse macabre,
quelques poèmes de Nuno Judice ;
puis tout en sirotant un citron chaud
édulcoré au miel de sapin,
ce jour d'huis préféré,
tandis que tournoyaient dans le ciel gris doux
dépourvu d'effets dramatiques
quelques corbeaux émoustillés,
voir merles et pies, brindilles au bec,
préparer leur nid,
sans ce soucier de notre mort,
parmi des explosions de pâquerettes
et l'éclosion de trois tulipes.

*

Poèmes de Lionel Mazari

écrits sous confinement

entre le 17 Mars et le 19 avril 2020

Illustrations en couverture : Morgane Plumelle

*

tirage numéroté

40 pages agrafées

imprimées sur papier calcaire 100 g

couverture calcaire 250 g

100 % recyclé

Dépôt légal : juillet 2020   -   ISSN : 2556-0026

10 €

+2 € de port

à commander à :

Association Nouveaux Délits

texte de Lawrence Ferlinghetti     portrait par Ilka Hartmann

La poésie est un bateau en papier sur le déluge de la désolation spirituelle.

Plus le temps pour l’artiste de se cacher au-dessus, au-delà ou derrière le décor, indifférent, à se ronger les ongles à se raffiner jusqu’à ne plus exister. Plus le temps pour nos petits jeux littéraires, plus le temps pour nos paranoïas et nos hypocondries, plus le temps pour la peur et la haine, juste le temps pour la lumière et l’amour. Nous avons vu les meilleurs esprits de notre génération détruits par l’ennui lors des lectures poétiques. La poésie n’est pas une société secrète, ce n’est pas non plus un temple. Les mots de passe et les psalmodies ne marchent plus. L’époque du Om est révolue, c’est l’heure des lamentations funèbres c’est l’heure de se lamenter et de se réjouir sur la fin proche de la civilisation industrielle mauvaise pour la terre et l’Homme. C’est l’heure de se tourner vers l’extérieur Assis en lotus les yeux grands ouverts, C’est l’heure d’ouvrir la bouche avec un discours ouvert et neuf, c’est l’heure de communiquer avec tous les êtres sentants Vous tous, poètes des villes pendus dans les musées, y compris moi-même, Vous tous , poètes qui écrivez de la poésie sur la poésie, Poètes de la langue morte et déconstructionnistes, Vous tous, poètes pour ateliers de poésie dans le cœur broussailleux de l’Amérique Vous tous les Ezra Pound de salon Vous les poètes déjantés, défoncés, déchiquetés, recollés. Vous les poètes concrets en béton précontraint Vous les poètes cunilinguistes Vous les poètes des latrines publiques qui grognent des graffitis, Vous tous les maîtres du haïku de scierie dans les Sibérie d’Amérique, Vous les irréalistes sans yeux, Vous les supersurréalistes autooccultes, Vous tous, visionnaires de chambre à coucher et agit-propagateur de placard, Vous les poètes Groucho Marxistes (..) Vous les cheftaines de la poésie, Vous les moines zen de la poésie, Vous tous les amants suicidaires de la poésie, vous les professeurs hirsutes de poésie, Vous tous les critiques littéraires qui boivent le sang des poètes, Vous la Police Poétique… Où sont les sauvages enfants de Whitman, où, les grandes voix qui s’élèvent avec douceur et sublimité, où sont les grandes visions neuves, les vastes regards sur le monde, les hauts chants prophétiques de la terre immense et tout ce qu’elle chante en elle… Poètes, descendez dans les rues du monde une fois de plus Ouvrez votre esprit et vos yeux à l’ancien délice visuel, Raclez-vous la gorge et parlez, La poésie est morte, vive la poésie, avec ses yeux terribles et sa force de bison…

Merci à Léon Cobra