texte francis cabrel                                                               ill. noirot le chat

C'est le silence
Qui se remarque le plus
Les volets roulants tous descendus
De l'herbe ancienne
Dans les bacs à fleurs
Sur les balcons
On doit être hors-saison

La mer quand même
Dans ses rouleaux continue
Son même thème
Sa chanson vide et têtue
Pour quelques ombres perdues
Sous des capuchons
On doit être hors-saison

Le vent transperce
Ces trop longues avenues
Quelqu'un cherche une adresse inconnue
Et le courrier déborde
Au seuil des pavillons
On doit être hors-saison

Une ville se fâne
Dans les brouillards salés
La colère océane est trop près
Les tourments la condamnent
Aux écrans de fumée
Personne ne s'éloigne du quai

On pourrait tout prendre
Les murs, les jardins, les rues
On pourrait mettre
Aux boîtes aux lettres nos prénoms dessus
Ou bien peut-être un jour
Les gens reviendront
On doit être hors-saison

La mer quand même
Dans ses rouleaux continue
Son même thème
Sa chanson vide "où es-tu ?"
Tout mon courrier déborde
Au seuil de ton pavillon
On doit être hors-saison...

Une ville se fâne
Dans les brouillards salés
La colère océane est trop près
Les tourments la condamnent
Aux écrans de fumée
Personne ne s'éloigne du quai

texte & "48 figures noires"  jlmi

Ce soir le bleu est noir. Hors saison. 

Dans ce large mouvement d’obscurité les étoiles exténuées s’abreuvent à la sève des pierres.  Là-bas, loin, où naît la rumeur,

des visages de cuir et d’os aux sourires de méduses stupéfiées surgissent

d’une brume minérale portés par la lumière glacée de l’insupportable du réel. 

Leurs vies-routines marketées consuméristes de A à Z se lisent telle une fresque faïencée aux désallures de Sixtine profane profanée dans les tons essentiels du temps solide.

Tout tenter pour faire moins de bruit que le silence.

Jusqu’aux errances…

De troquets en bistrots au cœur des odeurs rances de vinasse et de fermentation de vieilles sueurs aigres et de fonds de calbutes cirés.

Perdu, seul, dans une lumière blette et grasse parmi cette multitude de ruines écorchées vives de la vie faces cachées compagnes et compagnons miroirs porteurs d’orgueil qui au temps du viol ont refusé d’ouvrir les jambes et de jouir de l’inéluctable.

Spectres en suspens, d’une subliminale beauté gravée dans la chair.

Cueillir là la lueur aveuglante de l’explosion du vide du monde invisible lors du passage à l’âge.

Rien n’est plus réel qu’un mirage.

La vie n’arrive jamais plus tard

seule la mort décide de notre avenir...

in les Preuves incertaines

à noter que lors de cette prestation, la soprano, autodidacte jusqu'à sa découverte à 9 ans lors d'un TV crochet avec une interprétation de O mio babbino caro, n'a que 13 ans.

texte cathy garcia 2008                                                                ill. jlmi 2019

Arrivée par le prieuré de Grandmont en croisant un mariage bruyant à pavillon catalan. Lodève… hallucinant. Tentée d’y échapper.

Découverte d’un festival. Incroyable concept de poésie. J’aime ? Je n’aime pas ?

Les Vanneaux passent et repassent, le visage de Marcel comme un clin d’œil et un pincement au cœur. Des noms connus, inconnus. Des airs - des looks ?  - de poètes.

Et moi ? Poète ? De quoi ? Pourquoi ?

Festival de questions.

Organisateurs infirmiers pour fous des mots.

Festival de nourriture. Ventre. Tête. Cœur ?

Je suis poète de passage, courant d’air sans étiquette. Chut ! Poète sans badge.

La poésie se porte t’elle ?

Couloir du marché de la poésie. A vendre, vendre, acheter, acheter.

Marchés, festivals. Concentrationnaires.

Où est la poésie ? Dans l’air ? Un sourire ? Un regard ?

Une absurdité qui brise l’œuf du temps.

Lodève, l’eau d’Ève, voix de la Méditerranée, bien des trésors sans doute à trouver, cachés loin des scènes où festivalière, la poésie est cantonnée. Des lieux disséminés mais ici même, à cette table, dans cette ruelle, comment se vit-elle ?

Nappe orange satin. Brouhaha des gens réunis. Douceur d’une soirée de juillet.

Innombrables visages mais beaucoup de portables collés.

Changement de point d’observation. « Soleil bleu », six cafés d’origine différente annoncés… Une fois installés, je consulte la carte :

-          expresso

-          café allongé

-          café crème

-          noisette

-          décaféiné

Un chat roux cavale aller-retour, son quartier envahi à l’heure de sa sortie. Chat déboussolé, un peu poète non ?

Jupes. Jupes à fleurs, rayés, longs jupons, courtes et serrées comme un café, jeunes filles, vieilles jeunettes. Shorts et pantalons. Sandales et mocassins. Toutes et tous rôdent, flânent, après les mots. Les mots rebonds.

in Calepins voyageurs & après ?