texte Brahim Boumedien                                                               ill. jlmi 2023

 

C’était au pays des cèdres

C’était à Baalbeck

Et j’ai raté Fairouz

Dans les ruines grecques

En un moment grandiose

 

C’était le festival

De cette belle ville

En période estivale

Un peu comme à Deauville

 

Au beau pays des cèdres

Un peu comme à Timgad

Où l’on aime être

Et faire une balade

 

Mon billet retenu

Mes amis m’attendaient

« Pourquoi n’est-il pas venu » ?

Ils se le demandaient

 

Ce soir, je ne sais pas

Ce qui m’est arrivé

J’ai raté la Diva

Et je me suis sauvé

 

Je marchais dans les rues

Sans savoir où j’allais

Quand des gens qui m’ont vu

Sont venus me parler

 

J’ai été subjugué

Par ces bons libanais

Qui m’ont tous prodigué

Une attention spontanée

 

Ils posaient des questions

Assoiffés de connaître

L’Algérie que ses lions

Ont fait à nouveau naître

 

 "Votre révolution

Est rentrée dans l’histoire

Vous êtes une nation

Qui donne de l’espoir

 

C’est avec fierté

Que nous te disons

Ce verre d’amitié

Prenons-le et dansons”

 

C’est alors que les chants

De Fairouz me parvinrent

Dans cet accueil touchant

Des libanais sincères

 

Texte Ovida Delect                                           photo LGBT Equality World-Wide

Si trop battue
Je laisse un jour
Pencher sur neige
L'âme violette

Si trop battue
Je laisse un jour
Tourner le ciel
D'acier mortel

Si trop battue
Je laisse un jour
Des mains crispées
Griffer la glace

Si trop battue
Je laisse un jour
Un long corps bleu
Porté à deux


AU BLOCK 4

 

Ovida Delect  (1926-1996): déportée à Neuengamme pour faits de Résistance. Composés sans crayon ni papier, en janvier 1945, dans un camp d'extermination nazi, après une marche de 5 kilomètres, pieds nus, dans la neige. Iel avait alors dix-huit ans. Iel transitionne à 55 ans.

 

 

  ill. jlmi 2023

 

 

Sculpture poétique de jlmi sur deux pages du blog

d’Anna Jouy

c.2010

 

 

j'avais fait de cet arbre le sextant de ma route une sorte d'étoile qui aurait mis des branches par ici

 

Assise sur mes petites vertus, mes miroirs aux acquêts mes réserves de noisettes. Assise et repue, obèse de mes satisfactions, face à la mer les pieds dans l’eau en état de latence parfaitement alanguie.

 

avec le temps je deviens si nue, chaque lumière me déshabille. plus à cœur et si proche de mes cendres.

 

j'essore mon ombre au- dessus de la rive. le fleuve est un pays qui frôle la mer,

 

il y a des peaux de jours qui sèchent mal

 

le papillon de caféine change la face de la Terre. une tempête noire ou un zapping? je commute.

 

le noir est lourd de tous les arcs-en-ciel

 

le noir en dermes profonds.

 

je m'enfonce dans la campagne. mes grands phares soulèvent au fur et à mesure des animaux fantastiques, des êtres en fuite, des fantômes. je vais à la machette Citroën dedans le gras de la nuit

 

je rentre avec mon sac de vieilles traces, le butin d'un jour laborieux. c'est fou le prix, le prix à payer pour quelques heures au soleil.

 

dans le salon, les dahlias penchent, leur fin de vivre sur le verre.

 

je la regarde dans les yeux, elle, son envie de boire, sa soif retenue dans mes rênes. elle en a les griffes dans le bois de l'établi. vais-je enfin la remplir. vais-je enfin me dire à nouveau, comme à chaque retour "ça y est , voilà, la nuit est servie.

 

je chirouble grain à grain

quand le vin est " fruité"

l'ivresse ne crée que des pépins

 

il faut monter et pouvoir un instant, ne serait-ce qu'un instant cueillir l'edelweiss du vertige.

 

il fait un froid de sandales

j'achève d'essorer la journée dans le tambour du soir

je voudrais en perdre la tête,

dépieuter le crâne de cette raideur humaine

mais vous, comment faites-vous pour être heureux?

 

vous prendrez bien votre requiem dans un bol de fenouil rose?

 

je passe le cou dans la fenêtre

non il n'y a pas d'étoiles derrière l'arc-en-ciel

et même à genoux,

l'univers reste muet

 

Dans le fouillis feuillage de l’arbre, l’explosion lyrique de la vie irréductible jusqu’au jour du couperet, de la scie et de l’extirpation.  C’est la multitude, la fragile multitude de cette chevelure verte qui donne aux girafes leur long cou, aux éléphants leur trompe, aux singes leurs queues et au corbeau la force du noir.

 

je vois un cheval blanc venu droit de la lune.

 

Et moi je suis.

 

texte Maryline Bizeul                                                                     ill. jlmi 2023

 

 

Je n’ai pas les moyens d’acheter un revolver. Le coût d’un crayon est plus à ma portée.

Ce conseil lapidaire ou cette fin de non-recevoir, tout est question de point de vue, m’amène à mesurer l’impact du tir groupé que représentent les mots des autres. Cela s’enfonce dans la chair et fait des trous. Le seul moyen de raccommoder consiste peut-être à utiliser d’autres mots pour colmater les brèches.

Dans l’enfance meurtrie, détournée de son sens, se sont inscrits les mots qui perforent et condamnent la vie. Pourtant, au cœur même de l’hiver, des rondes de phrases sont venues danser leur pas différent.

Chez les gens de peu, chez les gens de rien, faute de manier l’usage de la parole, on habite parfois des forteresses de silence. L’expression oscille entre le verbe qui tue et le propos fantaisiste. La tragédie d’un jour sera remplacée par la comédie d’un autre. Il faut oublier la honte et le regret de ne pas savoir dire. On atteint ainsi la luminosité propre à certaines journées d’hiver. Le soleil est venu. Il n’a pas pu rester, c’est tout.