texte & collage Cathy Garcia Canélès

Masque sur masque,  

à ôter  

jusqu’au plus transparent.  

Poids après poids,  

à déposer...  

Tu connais la musique et  

tu continues à marcher,  

tu continues à chercher  

jusqu’à t’élever,  

souveraine.  

Pierre, sable et ciel,  

sublimation de la fêlure. 

 2024

texte élise turcotte                                     photo  élise turcotte © martine doyon

En novembre, un nouvel incendie a ravagé l’usine des vêtements de l’ouest.

Les neuf étages de l’enfer se sont écrasés sur les ouvriers du pays des terres inondées.

Tu as pris mes os froids entre tes mains, la ruelle était maintenant déserte,

les fumeurs déplacés dans des caves invisibles.

Je pleurais sur des morts inconnus,

j’errais dans de grands centres commerciaux,

surprise par le nombre, surprise,

il n’y avait pas d’automne.

Décembre a commencé la peau tirée sur les paupières,

tirée comme vers hier,

hier sans passé,

des infanticides en série,

des marchandises emballées sous l’arbre à images.

Oublions ce qui s’est passé, oublions que le tueur avait

ciblé des enfants, disiez-vous.

Nous attendions la fin de l’égarement, c’était la démocratie rêvée,

le blanc paysage sous une toiture illuminée.

La vision noire faisait toujours de moi l’ennemi de la poésie, tu réchauffais

mes petits os, le chat transpirait, je ne disais mot, nous étions des multiples,

des nombres carrés de l’amour, mes sœurs, mon frère, mes enfants.

Mes histoires d’animaux muets.

Élise Turcotte, « Les jours », La forme du jour, Éditions du Noroît, 2016.

texte & photo  Jean-Claude Pirotte

quand les soirs gris cendré s'emparent de novembre
et que la lampe est grise et que le cœur est gris
et que vers le couchant les combes se démembrent
entre les longs brouillards qui préparent la nuit

nous gagnons lentement le silence des chambres
où sombrent les secrets des anciens jour de pluie
et l'eau dormante et trouble des miroirs où tremblent
l'ombre des disparus et l'ivoire des lits

nous peuplons nos décors de fantômes et d'âmes
étranges sans savoir qu'ils nous sont fraternels
nous redoutons d'entendre un impossible appel

et craignons de surprendre un reflet qui révèle
cette obscure présence insistante des mânes
dont le souffle nous frôle et l'exil nous alarme

in  La boîte à musique / veilleurs

texte Margaret Atwood                   ill.  La fenêtre - Paul Delvaux 1936

J'ai construit cette fenêtre;
elle est posée au milieu de la pièce
Sur les bords elle ressemble
exactement à une fenêtre;

Dessus je vois
une rue, un trottoir, un coin bleu
où les oiseaux s'envolent comme les images saccadées
des bobines de film,

les maisons dans lesquelles j'ai vécu
découpées dans des magazine
alignées, les unes
à côté des autres;

figurines en carton
de moi-même, étrangement petites
posées debout sur chacune des pelouses
et me tournant le dos.

Qui m'a laissée ici ?   Qui m'a donné
ces ciseaux ?   Je rêve
toujours de m'échapper.
Rien ne s'ouvre,
je ne sais pas à qui pardonner.

in  Laisse-moi te dire - Poèmes 1964-1974
traduit de l'anglais (Canada) par Christine Évain