texte Jean-Louis Millet                sculpture Shunjōbō Chōgen, ca. 1206

 

 

 

Un vieux sage japonais stupide et mélancolique,

désemparé d’avoir jeté son eau par la fenêtre

et brisé sa main sous la théière de fonte noire,

décida soudain d’écrire sa vie sur une goutte de pluie.

Ainsi commença-t-il :

 

« La fée des neiges de la solitude

n’a jamais vu la mer

dans le petit lit de l’horizon. 

Le murmure éternel du Silence Immuable

n’en finit pas d’emplir la fulgurance du vide obscur

de gigantesques colonnes d’une brume gluante et verdâtre

soutenant le toit du monde.

Ce soir, goût amer dans la bouche.

Pas une parole n’a passé mes lèvres depuis des jours.

"  Des fleurs meurent chaque jour

mais où part leur parfum ? "

me disait le koan.

" Le péché le plus grave est d’avoir raison. "

répondait encore mon cerveau hirsute et chaotique

dont l’odeur de vacarme attirait les fougères visqueuses

d’une guerre commencée depuis des milliards d’années.

Les soleils amers des eaux du souvenir

tentaient de passer

sous les ponts de gravats putrides

déposés là par l’effondrement d’une congrégation pitoyable

devenu sénile et sépulcrale

dans l’agonie de rocailles terrifiées

des ombres bleues du désir.

Des essaims de chevaux lunaires

tiraient le long fardeau brûlant

de poussières en suspension

de mes os desséchés sur la sélène.

De ces attelages naissaient des atomes d’imaginaire

émetteurs de lumière au sein de l’ondité

de l’univers creusée par les étoiles

tombées en larmes de soleil.

Dans les phrases de la fin de l’aube

montaient des murailles de mouches

au linceul millénaire de la mer lugubre.

Un suaire de nuages

horreur du moment de ce monde

recouvrait tout du silence de diamant

de l’ellipse des éclipses de l’apocalypse.

Au sensuel de la ville d’en bas,

l’arc d’un parc marquait la voie

du déshonneur des honneurs oniriques.

Un pâle soleil vernissait un lac

au visage de rêves fantomatiques

avec autour des yeux les cernes mauves du plaisir

d’un shogoun shintô en sfumato de shantoung

mangeur de nuages et buveur de vent .

Nulle aventure ne dure... »

 

Il poursuivit longtemps de la sorte

Jusqu’à ce terme :

 

«  ... un dernier rire sur des lèvres mortes 

comme perles de sperme au sein du vide impassible

" Sauver un grain de sable ?

Tout est bien, les chats dorment ! ". »

 

Il vit alors que la surface de la goutte d’eau était encore intacte,

comme si rien, jamais, n’y était apparu.

C’est alors qu’il comprit de toute évidence

qu’elle était une perle de la rosée

d’une femme amoureuse d’une vulve chauve.

 

Le désir passe fort

avant qu’au creux des corps

d’autres pages ne s’écrivent.