texte arthur fousse                  ill. jlmi Sous les Nuages / Retour des Hirondelles

  

malade,

fou,

je regardais

les murs,

  

il y avait

bien peu

de choses

dans ma vie. 

 

et dans

cette folie

étrange

où je ne pouvais

plus boire

sans que la chair

se dissolve

et hurle à sang,

je restais là

et regardais

les murs blancs,

ces inentamables

murs blancs qui

duraient

et drainaient

tout. 

 

le blanc

semblait

changer,

bouger, 

 

et dans mon délire,

je voyais

les rainures

du radiateur

coulisser

comme des pistons

comme des pythons

et enlacer les pleins

et les vides,

et faire le tour

du radiateur.

 

l’asile 

était toujours fermé.

je restais là

et dehors,

la neige tombait.

 

la mue d’un sommeil

éternel tombait,

le duvet céleste tombait,

et ces petites gouttes

de ciel cotonneux

et de nuage

fané

dansaient

dans le vide

de l’air.

 

je pensais

à d’étranges indolences,

je ne comprenais rien,

  

je…sentais…un tel vide prégnant

qu’il avait pris la place du monde,

et à peine si j’éprouvais

à quel point le monde était consistant

tout comme la réalité.

 

mais je regardais

cette neige tomber,

incessante,

 

je la regardais

et c’était calme ; 

 

c’était comme regarder sa vie de

l’autre côté de la mort

dans un repos infirme,

dans un mutisme profond

duquel les lèvres du jour

ne s’ouvriraient jamais.

 

je me taisais

et je prenais les médicaments,

 

et un jour un type  a dit, 

cette neige

de quoi est-elle l’usure ? 

 

je n’en savais rien ;

  

mais le ciel

s’émiettait

 

et dans ce sablier

éternel et blanc

sans retour

nous nous taisions.

le blanc des murs

était toute

notre existence,

 

nous étions

une faillite.

 

mais dans ce silence

étrange 

 

nous nous taisions

et pensions à nos vies

que la neige

rendait plus lointaines

que tout

et plus belles que jamais,

là dans l’infirmité de notre présent

et l’éternité de tout ce blanc

qui tombe

et tuait tout.

 

paru dans Traction Brabant n°83