texte & "48 figures noires"  jlmi

Ce soir le bleu est noir. Hors saison. 

Dans ce large mouvement d’obscurité les étoiles exténuées s’abreuvent à la sève des pierres.  Là-bas, loin, où naît la rumeur,

des visages de cuir et d’os aux sourires de méduses stupéfiées surgissent

d’une brume minérale portés par la lumière glacée de l’insupportable du réel. 

Leurs vies-routines marketées consuméristes de A à Z se lisent telle une fresque faïencée aux désallures de Sixtine profane profanée dans les tons essentiels du temps solide.

Tout tenter pour faire moins de bruit que le silence.

Jusqu’aux errances…

De troquets en bistrots au cœur des odeurs rances de vinasse et de fermentation de vieilles sueurs aigres et de fonds de calbutes cirés.

Perdu, seul, dans une lumière blette et grasse parmi cette multitude de ruines écorchées vives de la vie faces cachées compagnes et compagnons miroirs porteurs d’orgueil qui au temps du viol ont refusé d’ouvrir les jambes et de jouir de l’inéluctable.

Spectres en suspens, d’une subliminale beauté gravée dans la chair.

Cueillir là la lueur aveuglante de l’explosion du vide du monde invisible lors du passage à l’âge.

Rien n’est plus réel qu’un mirage.

La vie n’arrive jamais plus tard

seule la mort décide de notre avenir...

in les Preuves incertaines