texte Jose luis Borges                      sculpture Leon Ferrari

C’est l’amour. Je vais devoir fuir ou me cacher.

Les murs de sa prison s’élèvent, comme dans un rêve tordu. Le beau masque a changé, mais comme toujours c’est celui. De quelle utilité sont mes talismans : les exercices littéraires, l’érudition vague, la connaissance des mots utilisés par le Nord dur pour chanter ses mers et épées, l’amitié tempérée, les galeries de la Bibliothèque, les choses communes, les habitudes, l’amour jeune de ma mère, l’ombre militante de mes morts, la nuit intemporelle, le goût des rêves ?

Être avec ou sans toi est la mesure de mon temps.

Maintenant le pichet se brise autour de la source, maintenant l’homme se lève au son des oiseaux, maintenant ceux qui regardent aux fenêtres sont allés sombre, mais l’obscurité n’a apporté aucune paix.

C’est, je le sais, l’amour : l’angoisse et le soulagement d’entendre votre voix, l’attente et la mémoire, l’horreur de vivre en succession.

C’est l’amour de ses mythologies, de ses petites magies inutiles.

Il y a un coin que je n’ose pas traverser.

Maintenant les armées m’enferment, les hordes.

(Cette pièce est irréelle; elle ne l’a pas vue.)

Le nom d’une femme me trahit.

Une femme me fait mal dans tout mon corps.