texte de cathy garcia                    ill. from Accross the Universe de JulieTaymor

Parfois, j’ai des orgasmes de nature, qui m’ouvrent le cœur en deux comme une graine mûre. Je suis l’arbre, la mésange, la grenouille, le nuage, la pluie, l’orage, je pourrais dévaster un bureau de pôle emploi, en faire une jungle pleine de feuilles, de cris et de fouillis odorant. Où est la case poète ? S’il n’y a plus de place pour les arbres, les plantes, les oiseaux, les animaux, il n’y en a pas non plus pour les enfants, les mystiques et les poètes, tout ça c’est la même chose, tout ça est connecté directement à la source, la source vitale, la source de toute chose. Pur ressenti, pure perception, en résonance avec le monde des formes mais totale inadéquation avec celui des normes et des apparences. Il n’y a pas de mystère, tout est mystère et la normalité est une affreuse invention, réduction, supercherie.

cg in Le livre des sensations

texte de Paul Eluard                                                                           ill. X

Sur mes cahiers d’écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J’écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J’écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J’écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l’écho de mon enfance
J’écris ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J’écris ton nom

Sur tous mes chiffons d’azur
Sur l’étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J’écris ton nom

Sur les champs sur l’horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J’écris ton nom

Sur chaque bouffée d’aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J’écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l’orage
Sur la pluie épaisse et fade
J’écris ton nom

Sur les formes scintillantes
Sur les cloches des couleurs
Sur la vérité physique
J’écris ton nom

Sur les sentiers éveillés
Sur les routes déployées
Sur les places qui débordent
J’écris ton nom

Sur la lampe qui s’allume
Sur la lampe qui s’éteint
Sur mes maisons réunies
J’écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux
Du miroir et de ma chambre
Sur mon lit coquille vide
J’écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre
Sur ses oreilles dressées
Sur sa patte maladroite
J’écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte
Sur les objets familiers
Sur le flot du feu béni
J’écris ton nom

Sur toute chair accordée
Sur le front de mes amis
Sur chaque main qui se tend
J’écris ton nom

Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J’écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J’écris ton nom

Sur l’absence sans désir
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J’écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l’espoir sans souvenir
J’écris ton nom

Et par le pouvoir d’un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer

Liberté.

Poésie et vérité 1942 (recueil clandestin)

poème donné sous son titre original « une seule pensée »

cf  Max-Pol Fouchet « un jour, je m’en souviens… » p89-90

texte annelyse simao                                                                ill. jlmi  2020

Une fille postée là sur son lit attend
la vacuité d’une songerie sans désir

Son suspens reste sans forme ni langage
Enveloppée dans les bruits répétés de quelques
sons elle les appelle musique

Elle s’occupe à naviguer sur son écran lumineux
à la recherche d’une étincelle d’un projet
qui la branche échafauder son lendemain

Vers quel avenir

Où sont-ils passés les étais concrets palpables
fantasmes châteaux en Espagne conflits rêveries

Des objets hétéroclites s’entassent autour d’elle
dans un début d’apocalypse

texte de Pascal van der Vreken            ill.  jlmi sur une photo de Yiannis Krilis

Souvenance fripée

Il ne veut pas mourir cet adolescent timide

corrompu par la démarche des femmes

qui jamais ne le regarde,

se contentant d’asperger l’amour

de poitrines chaudes.

Il ne veut pas croire à notre monde

ce jeune homme fiévreux qui insiste de son cri

pour bouleverser les honnêtes gens.

Inutile personnage qui refuse de la supporter

Cette vie, si belle parfois

avec ses couchers de soleil sur les nappes de mazout

et ses jeunes filles bien épluchées

par le dernier épilatoire et fond de teint.

Où s’enfuir pour ne plus être soi…

Tu ne sais plus, petite poupée léchant

Le sable de son corps, tu ne sais plus

si son écume chavire à tes lèvres,

si ta fine membrane se craquelle

en giclant le plaisir ou la douleur ;

les deux, peut-être ?

(extrait de Je n’aime pas sourire… mais si,   ed saint Germain des Prés, 1980)

texte Henri Rode                                                                ill. Laurie Lipton

Quand le premier métro ramasse les ossements épouvantail sur les strates tout ce que ma conscience tient en respect ce mou d’humus de chair mélangée de masse humaine qui baille sa vase de sanglots les millions de trompettes à jet floche grands géniteurs mausolée de foutre le vomissement qui se bave et se reforme la langue jaillissant de la mort la sucette du malheur gourmande du trou rouge où j’ouvre un œil fils de membrane et de piston je sens le clou dans mon œil le ventre entré dans la pierre  le rasoir pris dans le rein de haut en bas mousse de pus placé se pertètre la suite pâteuse ruisselle au flanc du monde grand-mère le jus de perdition sur la chaîne des têtes pétrifiées

                Le non vivre qui s’observe à l’affût du silence

                ébranlé par l’invisible massue

vagin cloué sur les bords Distension écarquillée

au centre tête de mort

pour la seconde naissance Tout s’efface.

(Extrait de mortsexe, ed Saint Germain des Prés, 1980)