texte Bruno Toméra                                                                      ill. jlmi 2023

 

La veuve me dit

- O mon pauvre Bruno, on est bien peu de chose.

- A qui le dites vous, lui dis je, en regardant le macchabée gelé, allongé blanchâtre dans l'éternité.

Faut bien exorciser les départs, inciser le bubon, agiter les mouchoirs avant de visser le couvercle et pousser le tout dans un coin de la mémoire édulcorée.

Bon dieu, ceux qui nous précèdent ne sont que des empafés à nous rappeler que la fusée pour le néant est parée pour nos zigues mais il est toujours plus facile de pleurer sur la fatale inertie des autres parce que ça veut dire que l'on est toujours debout à admirer la ligne d'horizon sur cette planète gracieuse et qu'avec de la bouffe, un lit moelleux et les rondeurs d'une fille dedans, on voudrait y squatter perpétuellement sans trop se poser de questions sur la finalité du bouillon de culture.

Et puis l'âme... Ce passe partout accommodant, est-elle convaincue de cette balade inédite dans le rien ?

Posséder la conscience de soi n'est pas assez, cette trouillarde conscience en veut des frissons, alors l'âme c'est la suprême surprise, cerise sur le gâteau rance.

Et peut être que l'âme de mes chats écrasés m'attendent et puis l'âme de cette cinglée de sardine suicidaire tenace à s'échouer sur cette plage de matin du monde, trois fois je l'ai remise dans le sens du large et ces boucs émissaires de taureaux qui canalisent toute la féroce inexistence de ces bouchers en collant moule burnes scintillant et des traumatisés sexuels  jouissant de la souffrance avec leur pétoire lustrée à deux coups. Tous mes animaux savent à quoi s'en tenir et n'en demande pas tant, de l'âme et du saint Frusquin.

Et puis l'âme des vieux journaux et leurs dépêches sanguinolentes et leurs hommages niais immérités. Et l'âme de l'enfance innocente qui n'est qu'un conte pour flatter le sentiment de survivance des parents devant ce parterre de mioches, futurs connards aussi sûr que le sont leurs géniteurs. On s'extasie bien sur n'importe quoi. Que l'on foute tout ça dans un colissimo, direction les tréfonds de la galaxie la plus lointaine. Côtoyer un ramassis de crétins vivants est déjà une épreuve, alors imaginer se les taper dans l'au-delà, cela tenait de la philosophie tordue.

Une goutte fraîche d'eau bénite me sortit de ma torpeur méditative, la salle de l'ultime repos était comble de spectateurs alléchés attendant contrits de jouer le premier rôle, le goupillon ne chômait pas à balancer la sainte flotte, un sérieux essorage s'imposerait bientôt pour le gisant impassible sous cette giboulée sacrée.

Une abeille dans mon cerveau s'amusait d'un virtuose vol acrobatique. Etourdi, je me dirigeais vers la flémarde lueur de la sortie d'un pas pressé.

Pressé...

je me demande bien pourquoi ?...  

 

 

texte Paul Verlaine                                     ill. jlmi 2023 d'après Jet James - Water Lily

 

 

 Le couchant dardait ses rayons suprêmes
 Et le vent berçait les nénuphars blêmes ;
 Les grands nénuphars entre les roseaux
 Tristement luisaient sur les calmes eaux.

 Moi j’errais tout seul, promenant ma plaie
 Au long de l’étang, parmi la saulaie
 Où la brume vague évoquait un grand
 Fantôme laiteux se désespérant
 Et pleurant avec la voix des sarcelles
 Qui se rappelaient en battant des ailes
 Parmi la saulaie où j’errais tout seul
 Promenant ma plaie ; et l’épais linceul
 Des ténèbres vint noyer les suprêmes
 Rayons du couchant dans ses ondes blêmes
 Et des nénuphars, parmi les roseaux,
 Des grands nénuphars sur les calmes eaux.

 

sculpture poétique de jlmi sur la Voyeuse interdite

de Nina Bouraoui

Nina Bouraoui vue par Franck Ferville 

 

 

Et ils violent.

Le reste n’existe plus

Gouffre de l’a priori et de l’inné

Esclaves du sexe ne cherchez pas

Vous ne trouverez jamais un regard complice

Arrachons rideaux et voiles

Un carnaval de mains brisera le silence

Se faire une histoire avant de regarder le vrai

Je suis l’œil indiscret caché derrière vos trous de serrure

Je nomme mes disgrâces : maux de la Beauté

Une part dérisoire de fausse liberté

Accroupie derrière une table basse

Zohr ma sœur aînée

Attend la fonte de la menthe

Appauvris par des rubans trop serrés

Ses cheveux tombent aujourd’hui

En mèches inégales

Sur son corps aux veines apparentes

Zohr ignorait que la mort était déjà en elle

Zohr la transportait dans toute la maison

Et s’endormait dans ses bras

Poussée par l’instinct de survie

Je chasse la décadence par la décadence

Par la douleur de l’interdit

Je réveille mon corps

Le sauve in extremis de la chute

Je m’enfante moi-même

Seuls les yeux sont intacts

Dialogues maladroits entre l’absurde et l’absurde

D’un présent lointain

Ignorer le temps

Il ne passe pas, il trépasse

Taquiner les rats et nourrir les fous

La ville se rapproche du désert

Epicentre du néant

No man’s land de nulle part

Le désert s’écoute seul

Le soleil haussait les épaules

L’arbre continuait à vivre

Son odeur disparut au fil des jours

Un mélange d’ambre, de musc et de réglisse.

Petite symphonie macabre

Pour fête clandestine des sens désaxés

Requiem pour le vide

 

 

texte Sofia Queiros                                                                        ill. jlmi  2022

 

Int. Nuit

 

Parce qu’il fait chaud je ne dors pas.

Le courant d’air laissé volontairement dans la chambre ne suffit pas.

Il y a comme des libellules fluorescentes dans l’obscurité au-dessus de l’armoire charentaise.

Je compte, elles sont au nombre de quatre.

Une cinquième s’installe sur mes pupilles. Et y demeure jusqu’à poings fermés. 
Dans mon sommeil je crie toujours deux trois choses qui se bousculent et qui débordent.

Et puis plus rien de rêves

 

in ‘’et puis plus rien de rêves’’, Éditions Isabelle Sauvage, 2012

 

texte & ill. Sylph Hemery

 

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