texte de ronelda kamfer  courtesy la biennale des poètes                   collage jlmi  2013

 

 

 

Pour Alfonso Cloete & Velencia Farmer

 

Ils ont dit que c’était l’homme blanc que je devais craindre

Mais ici ce sont les miens qui commettent les massacres

Tupac Amaru Shakur

 

Lorsque Cardo est né

personne ne l’attendait

sa mère avait seize ans

son père était l’Animateur de Quartier de l’Année

sa grand-mère était caissière et son grand-père, enfin, le mari de sa grand-mère, buvait pour oublier la douleur

 

Cardo était un beau p’tit gars

à la peau brune et aux yeux clairs

 assez beau pour parler anglais

il aimait jouer dans la rue

aux trois bâtons et à la chandelle

Pour Tantie Gawa dans sa camionnette

Cardo était un petit ange tombé du ciel

 

La veille de son premier jour

à la grande école

les School Boys ont lancé des pétards dans la rue

Cardo est allé voir à la fenêtre

la balle s’est fichée dans sa gorge

sa mère n’a pas pleuré

quant aux politiciens ils ont planté un arbre

que le vent d’est a emporté

et jeté là où gisent

tous les autres rêves du Cap –

 

dans les marécages des Capes Flats

 

texte de jim harrison 1996                                                 collage  jlmi  2013

 

Non pas ici et maintenant mais maintenant et ici.

Si vous ne savez que la différence

est question de vie ou de mort,

agenouillez-vous nu dans la neige

pour suivre la trotteuse de la montre

 

 

in l’éclipse de lune de Davenport & autres poèmes 1996

 

texte de jean de meung vers 1300                             ill. anonyme du moyen-âge

 

Les femmes sont nées libres

car Nature n’est pas si sotte

qu’elle fasse naître Marotte

seulement pour son Robichon

et non plus, si bien regardons

Robichon pour la Mariette

ni pour Agnès, ni pour Perrette,

mais nous a fait, mon fils, n’en doute

toutes pour tous et tous pour toutes.

 

Chacune pour chacun commune

et chacun commun à chacune.

 

 

texte de josé dolores quiñones                                               collage jlmi  2013

 

 

Un ROMAN sans importance,

Après un voyage de 47 jours rentre chez son maître

Tout disposé à s’exprimer intimement avec son auteur…

 

Alors Patron je suis de retour,

A nouveau entre vos mains.

 

Je soupire de joie,

Car j’avais beaucoup languis de votre présence,

Vous me manquez énormément.

 

Je vais vous raconter l’expérience

Que je viens de vivre.

 

Installé dans les armoires d’une des notables

Editoriales Parisiennes là où j’avais fait la

Connaissance de quelques collègues

Qui comme moi vont tenter leur chance,

De pouvoir être édités

Pour être lus par le public.

 

Le camarade le plus proche

me raconte qu’il venait de l’autre extrémité de la France

et que depuis quelques semaines il demeure

sans que personne s’occupe de lui,

comme s’il n’existait pas.

Quelle pagaille mon ami.

 

Led jour de mon arrivée des inconnus m’appelaient

Apr mon nom comme s’ils me connaissaient

De longue date, ils tutoient tout le monde.

 

Quand je suis rentré dans ce bâtiment,

Je remplis les formalités qui s’imposent à tous.

 

Ils m’ont collé une fiche d’identification

 Et m’ont placé dans un énorme tiroir avec les autres candidats.

 

Une drôle d’ambiance,

Une atmosphère un peu troublante.

 

La nuit, ils m’ont amené au salon de lecture,

J’avais froid, la pluie tombe abondamment

Et par malchance,

La dame qui devait s’occuper de moi était d’une mauvaise humeur et comme par hasard,

Je devais payer le prix de sa frustration.

 

Son regard malicieux se pose sur moi

Avec une telle indifférence et elle commençe à me feuilleter avec mépris - Rien à faire –

 

Ma chance était décidée auparavant

Car cette vieille dame, conseillère du directeur

Celui qui dit le dernier mot,

Au sujet des nouveaux candidats.

 

J’avais compris que j’étais déjà éliminé,

Je suis battu avant même d’entrer en combat, impuissant

Mais résigné à mon destin comme vous-même.

 

Maintenant reste

Qu’ils vous écrivent pour vous annoncer

Qu’ils ne me gardent pas.

 

Quelques raisons peuvent être utiles pour justifier

Ce refus bien sûr.

Sans  finir de me lire,

Elle me place dans une grande corbeille et

Deux jeunes gens m’emmènent dans un couloir

Où attendent ceux qui comme moi sont rejetés.

 

Si vous ne répondez pas,

Ils me jetteront au feu.

Je devrai mourir avant de naître.

 

Merci d’avoir réglé leurs frais de mon retour,

Et plutôt merci à DIEU qui vous a inspiré de me réclamer en son temps.

 

texte de vincent                                                               ill. charles bukowski

 

Je traîne dans les bars et les discothèques

        parce-que c’est là que se trouvent

le vert des regards, je traîne dans les verres

                là où la vodka brûle

tu sais ici, tu te demandes bien quoi vivre

        quand l’amour n’existe pas

tu te demandes comment te tuer, mais

        la mort m’effraie, je ne devrais pas l’oublier

je traîne dehors et je draine ma misère, parfois

la nuit, je suis sur que mon sommeil m’entend hurler,

        il y a quelques heures, je tenais la main

                de cette fille intouchable

                et j’étais comme un voleur face

aux lingots d’or dans

                le coffre de la banque    

        parfois Dieu s’amuse à te montrer

un peu du paradis, juste après tu replonges

dans l’enfer,

        aujourd’hui débarquent deux amies

                avec du chocolat à la barbe à papa et leurs sourires

et je me dis on apportait bien des bières à Bukowski,

        j’ai droit à ma part de chocolat à la barbe à papa et aux sourires

                        des jolies filles

et j’ai encore de la vodka dans le corps, trois nuits

de cuite, la première, j’ai fait pleurer une fille et à l’arrivée elle me trouve drôle

        plus je suis dingue, plus elles m’aiment, je ne trouve

pas la paix avec celles-là, il faut toujours laisser flamber la folie

et le soleil est pâle derrière les nuages ce matin

 je voudrais un corps

                                où battrait un cœur,

un corps

        qui me réchauffe et me pousse à oublier les blessures et le sang

noir, mon âme broyée, hier on a déposé

les cendres d’une amie dans une tombe et je ne savais

comment lui dire

au revoir, j’aimerais

affirmer que j’ai bu pour ça, mais ce serait mentir

        je n’ai besoin d’aucune excuse pour me crucifier

                le nécessaire besoin de me déchirer la peau suffit

                si un soleil couchant caresse ton cœur

                crois-tu que tu pourrais m’aimer, moi le fou furieux ?

                        ils te diront tous de me fuir

                        ils te diront tous de me haïr

                        et tu finiras par les écouter

(vous finissez toujours par les écouter,

plus ou moins vite)

                        mais d’ici là,

tu connaîtras le goût de la passion et cela te manquera

                        dans d’autres bras et cela te tuera doucement

        toutes les nuits où tu ne m’appartiendras plus

mes caresses, c’est du feu bébé, du feu entre tes mains

crois moi quand je prétends n’aimer que la lumière

                si ma vie est un non-sens

                Il y a sûrement une déraison à ma folie

On ne capture pas une flamme, on l’éteint ou on en fait un incendie