texte & phot André Laude

Arrache-moi doucement à l'enveloppe de chair

qui m'opprime me tourmente et m'étrangle

Arrache-moi doucement à la griffe de la douleur

Q'un moment je sois tout entier un homme

Conduis-moi au pays qui n'existe

que lorsque tes doigts brûlent

Et que tes cheveux répandent dans la chambre

Une odeur de terre d'aube et de terre mouillée

Ne parle pas l'Amour est un long silence

Habité par un verbe tout-puissant

qui sourd des feuilles et des eaux

Et des deux corps qui se fondent ensemble

Arrache-moi doucement aux masques de la mort

Aux gargouilles de l'ennui qui ricanent dans le sommeil

Achève en moi enfin la créature qu'un dieu pâle a modelée

D'un peu de salive d'argile et d'imagination

Par le jeu savant des caresses et des baisers

Jette-moi en pâture aux lions du vertige

que plus rien ne demeure de l'ancienne fable

où j'errais comme un fantôme de fumée et de brume

oublie la terrible royauté des objets quotidiens

les chaînes de la morale nous serons libres

Voguant comme deux navires de haut bord

qui s'abîment avec lenteur sur les rivages du Soleil.

in Entre le vide et l'illumination

texte & photo Alexandra Petrova

La croix verte d'une pharmacie.
Une femme fume près d'un lampadaire.
Elle arrange sa coiffure.
Elle s'examine dans une vitrine :

c'est d'un cancer de la gorge
c'est d'une MST,
ou bien, c'est de soi-même.
Ne pas penser, surtout aux efforts secondaires :
l'amour, la distance, la mort.
Au fleuve, qui s'échappe, pour menacer les digues.

Les lumières d'un tramway
traversent ses pensées.
Là-bas, sur l'une des places, danse un fakir au teint sombre.

Les lumières disparaissent, et on constate à nouveau
Qu'à Rome il fait mauvais.
Personne dans la rue.
L'ange, clochard sans chaussettes,
Gèle éternellement au sommet du Château.
Triomphateur de la peste,
gardien de but aux pieds nus,
il y a malheurs pires.
Tu as une épée de fer
et une aile,
moi, je réduis les voyelles étrangères,
elles pointent dans la prière comme des os, comme des pieux,
attends-moi au coin,
nous allons nous partager cette nuit.
pourtant, voici une fenêtre où brille un semblant de lumière.
La femme appuie sur « Enregistrer »,
mais la lumière s'échappe et disparaît.

Seule la braise incandescente de la cigarette
lui rappelle, perdant son éclat,
l'événement qui s'est produit voici une seconde,
puis tout retombe dans l'obscurité.

texte Werner Lambersy                                                                        ill. jlmi

Il n’y a pas de vie Intérieure

Tout est dedans et dehors

Les synapses

Et l’esprit font bon ménage

A trois avec

L’univers qui nous entoure !

Celui-ci dort en se balançant

Comme un juif devant le mur

Celle-là quand elle est nue se

Tient les seins et lui son sexe

Celui que j’ai vu sur son lit de

Mort n’avait pas de chaussure

Et moi pour n’appeler pas les

Parques je croise les chevilles

texte & photo  Lawrence Ferlinghetti

J'entrai dans la loge du Teatro Melisso, superbe salle Renaissance où avaient lieu les lectures de poésie et les concerts de musique de chambre chaque jour du festival de Spolète et tout à coup je vis Ezra Pound pour la première fois, aussi immobile qu'une statue de mandarin dans son écrin, à un balcon du fond du théâtre, une rangée au-dessus du parterre. Ce fut un choc que de voir ce mince et surprenant vieillard de 80 ans affectant une pose curieuse, avec ses cheveux longs, son profil d'aigle, sa tête étrangement inclinée sur le côté, abîmé dans une permanente songerie… Le programme indiquait qu'il devait lire à la suite de trois jeunes poètes depuis sa loge où il attendait assis en compagnie d'une vieille amie (laquelle lui tenait ses feuilles). Il contemplait les articulations de ses doigts de la main, les pliant légèrement, plongé dans son mutisme. Il y eut un moment et un seul où, comme l'assistance tout entière applaudissait quelqu'un qui venait de se produire, il sortit de sa torpeur pour applaudir lui aussi, sans lever les yeux, comme stimulé par un son venant du vide… Au bout d'une heure ou presque — au bout de toute une vie — vint son tour. … Tous les spectateurs se levèrent et se tournèrent en direction de Pound dans sa loge, pour l'applaudir. Les applaudissements se prolongeant, Pound essaya de se lever de son fauteuil. Un micro était à sa portée. Agrippant les bras du fauteuil de ses mains osseuses, il fit l'effort de se lever. Il échoua puis, essayant une seconde fois, échoua encore. Sa vieille amie ne lui vint pas en aide. Enfin elle lui plaça un poème entre les mains et, après une bonne minute, la voix retentit. D'abord la mâchoire bougea, puis la voix sortit, inaudible. Un jeune italien lui mit le micro très près du visage et l'y maintint cependant que retentissait la voix, frêle mais ferme, plus haut perchée que je ne m'y attendais, mince filet monotone et doux. La salle s'était tue d'un coup. La voix me terrassa avec sa douceur, sa fragilité, sa détermination. Appuyant les bras sur le rebord en velours du balcon, j'y posai la tête. À ma grande surprise, une larme coula sur mes genoux. L'indomptable filet de voix continuait. À tâtons, je quittai la loge par la porte du fond et gagnai le couloir désert du théâtre, laissant l'assistance toujours tournée vers lui. Je descendis et sortis dans la lumière du soleil, en pleurs…

     Tout au-dessus de la ville

                         près du vieil aqueduc

            les marronniers

                 étaient encore en fleurs

        Des oiseaux muets

                 passaient dans la vallée

                                        au loin en bas

              Le soleil brillait

                              sur les marronniers

          et les feuilles

                  tournaient au soleil

     tournaient tournaient tournaient sans cesse

               Sans jamais devoir s'arrêter

     Sa voix

           continuait

                 continuait toujours

                         au milieu des feuilles….

   in Inuits dans la jungle - Numéro 2

texte & photo Volker Braun

Il y avait bien là un mur pour 17 millions

Il était solide et presque

Infranchissable. Une sinistre

Affaire qui fonctionnait. Si sévèrement

Gardée, incidents sanglants

On a pu les chiffrer. Renseignez-vous

Sur cette construction qui pointait vers l'avenir

Et nous accable

Par son simplisme. Elle fait encore jaser

Les peuples sédentaires.

Dans leurs cosses, les Écossais ! Les Allemands, les Français !

Trop vite abattu

Il fut la bévue

D'un siècle inconscient

D'une confiance sans limite

dans le vivre ensemble. Comme si

Nous faisions face au néant, pareils

À la Rome éternelle !