texte & photo Anjse Koltz

 

La poésie veut quelque chose d'énorme

de barbare et de sauvage

Diderot

 

 

Tous les endroits que je visite

existent dans ma mémoire

 

J'y retourne depuis toujours

 

Comme mes ancêtre

j'y cherche l'eau au puits

une cruche sur la tête

 

Je suis juive avec eux

 

Leurs souffrances

s'inscrivent dans mon sang

et coagulent

 

Sur le bord de ma fenêtre

leurs cendres se posent

aujourd'hui encore

 

Chaque nuit j'étouffe sous les tonnes

de leurs cheveux rasés

 

—

 

Je suis palestinienne avec eux

 

Leur douleur

s'est plantée dans ma poitrine

 

Dans mes artères

s'accumulent leurs pierres

autre mur

de lamentation

 

Lave tes pieds

et quitte ta maison

pour rencontrer l'univers

 

—

 

L'immensité de la mer

me traverse

 

Elle déborde

de mes souliers

 

—

 

Lorsque la mer vocifère

comme un vieux curé de campagne

 

J'enfouis mes péchés

dans les coquillages

que nul ne comptera

 

Ton poème est à double sens

Celui qui lit — est lu lui-même

par le poème

 

—

 

Jamais

je ne serai maître

 

Je resterai ouvrier

 

J'écris comme un esclave

pour acquérir ma liberté

 

 

Je ne trace pas de cercle

je le franchis —

 

Je veux des mots

comme des éperviers

volant

fonçant

ivres de soleil

sanguinaires

sans pardon

 

—

 

Béni soit le serpent

qui m'apprit la désobéissance

 

Je me purifie

je ne prie plus

 

J'allume le feu de mon enfer

et je chante

 

Je joue avec ma mort

pour la fatiguer

pour l'endormir

comme j'endors Dieu

afin que je vive

sans leur tutelle

 

—

 

Le Christ dit :

Celui qui boira mon sang

et mangera ma chair

sera sauvé

 

Lucifer abhorrant la viande crue

alluma un feu pour la cuire

 

Chaque soir

Dieu vient boire

au bord de l'étang

avec le gibier

en attendant

de Se faire abattre

 

in Somnambule du jour - Poèmes choisis

 

texte & phot André Laude

 

Arrache-moi doucement à l'enveloppe de chair

qui m'opprime me tourmente et m'étrangle

Arrache-moi doucement à la griffe de la douleur

Q'un moment je sois tout entier un homme

 

Conduis-moi au pays qui n'existe

que lorsque tes doigts brûlent

Et que tes cheveux répandent dans la chambre

Une odeur de terre d'aube et de terre mouillée

 

Ne parle pas l'Amour est un long silence

Habité par un verbe tout-puissant

qui sourd des feuilles et des eaux

Et des deux corps qui se fondent ensemble

 

Arrache-moi doucement aux masques de la mort

Aux gargouilles de l'ennui qui ricanent dans le sommeil

Achève en moi enfin la créature qu'un dieu pâle a modelée

D'un peu de salive d'argile et d'imagination

 

Par le jeu savant des caresses et des baisers

Jette-moi en pâture aux lions du vertige

que plus rien ne demeure de l'ancienne fable

où j'errais comme un fantôme de fumée et de brume

 

oublie la terrible royauté des objets quotidiens

les chaînes de la morale nous serons libres

Voguant comme deux navires de haut bord

qui s'abîment avec lenteur sur les rivages du Soleil.

 

in Entre le vide et l'illumination

 

 

texte Boris Vian

 

À tous les enfants qui sont partis le sac au dos

Par un brumeux matin d’avril

Je voudrais faire un monument

À tous les enfants qui ont pleuré le sac au dos

Les yeux baissés sur leurs chagrins

Je voudrais faire un monument

 

Pas de pierre, pas de béton, ni

de bronze qui devient vert sous la morsure

aiguë du temps

Un monument de leur souffrance

Un monument de leur terreur

Aussi de leur étonnement

Voilà le monde parfumé, plein de

rires, plein d’oiseaux bleus, soudain

griffé d’un coup de feu

Un monde neuf où

sur un corps qui va tomber grandit une tache

de sang

Mais à tous ceux qui sont restés les pieds

au chaud, sous leur bureau en calculant

le rendement de la guerre qu’ils ont voulue

À tous les gars, tous les cocus qui

ventripotent dans la vie et

comptent et comptent leurs écus

À tous ceux-là je dresserai le monument

qui leur convient avec la schlague avec

le fouet, avec mes pieds, avec mes poings

Avec des mots qui colleront sur leurs

faux-plis, sur leurs bajoues, des marques

de honte et de boue

 

entre 1954 et 1959

texte & photo Alexandra Petrova

 

 

La croix verte d'une pharmacie.
Une femme fume près d'un lampadaire.
Elle arrange sa coiffure.
Elle s'examine dans une vitrine :

c'est d'un cancer de la gorge
c'est d'une MST,
ou bien, c'est de soi-même.
Ne pas penser, surtout aux efforts secondaires :
l'amour, la distance, la mort.
Au fleuve, qui s'échappe, pour menacer les digues.

Les lumières d'un tramway
traversent ses pensées.
Là-bas, sur l'une des places, danse un fakir au teint sombre.

Les lumières disparaissent, et on constate à nouveau
Qu'à Rome il fait mauvais.
Personne dans la rue.
L'ange, clochard sans chaussettes,
Gèle éternellement au sommet du Château.
Triomphateur de la peste,
gardien de but aux pieds nus,
il y a malheurs pires.
Tu as une épée de fer
et une aile,
moi, je réduis les voyelles étrangères,
elles pointent dans la prière comme des os, comme des pieux,
attends-moi au coin,
nous allons nous partager cette nuit.
pourtant, voici une fenêtre où brille un semblant de lumière.
La femme appuie sur « Enregistrer »,
mais la lumière s'échappe et disparaît.

Seule la braise incandescente de la cigarette
lui rappelle, perdant son éclat,
l'événement qui s'est produit voici une seconde,
puis tout retombe dans l'obscurité.