texte  giselle lucia                      ill. du film a perfect ending de nicole conn  2012

 

 

 

Il est vrai que parfois le silence

Devient un châtiment insupportable

Et l’agonie de mes mains vides

L’unique consolation pour tresser

Les cordes des harpes brisées.

 

La nuit me renvoie des solitudes

Toiles maculées de haine et de distance

Pour me laisser pieds et mains liés.

Je me suis crue coupable

Etouffée dans la poussière de temples obscurs

Entourée de fantômes égarés

Qui essayent de moissonner des fleurs rouges

Aux graines bleues.

 

Je me refusai au cri encore et encore,

Revêtis une blouse d’illusions démesurées

Jusqu’à ce que j’aie goûté, gorgée par gorgée

Le vin des dieux

Ceux que l’on vénère au fil de la vie

Pour qu’ils ne trébuchent pas devant leurs propres piédestaux.

Je cessai d’être esclave de mots inventés

Et n’énumérai pas les flèches du péché et de la vertu.

 

Rien ne provoqua ma fuite

Hors de ce masque que j’habite

Seulement se brisèrent ces peurs dans mon corps

L’ombre muette devant le miroir de mes propres yeux.

 

Sur mes lèvres éclata la guerre du verbe

Et moi, Sapho, femme aux obscures nostalgies

Je compris que mes dieux eurent toujours raison

Et que parfois

Le silence peut devenir un châtiment insupportable.

 

 

texte  michèle voltaire marcelin                                                      ill. bare boris

 

À James

 

l’après-midi flambe à travers la fenêtre

à l’heure de la sieste

il est interdit de parler au poète

do not disturb

because

je fais l’amour avec des mots

derrière la porte

et dans mon lit

 

il ne faut pas déranger le poète

il n’y a pas de réponse au numéro que vous avez composé

je m’absente du monde momentanément

je laisse la misère de côté

le temps de me dire

pousse la porte du pied

prends ton pied

 

il est interdit de parler au poète

jusqu’au mois d’août

because je suis in the bed

avec des mots

des mots sans pieds ni tête

des mots aboiements de lune aux chiens

des mots frissons d’iguanes éblouis par des roses

des mots tuiles qui me tombent sur la tête

car je ne sais pas jouer la comédie

des mots sables mouvants

des mots clous de crucifixion

et de Pâques ressuscitées

des mots flagellations sur des cuisses dénudées

des mots promissions

des mots Place de l’Opéra

ou Place Saint-Pierre

ou Place où tu voudras

between Brooklyn and Africa

 

il est interdit de disturb le poète

Je n’y suis pour personne

quand les mots courent dans ma tête

et marchent dans mon sang

trois petits tours et puis s’en vont

attendez la fin de l’été

 

il fait un temps à mettre un poème à la rue

 

Michèle Voltaire Marcelin, « Il fait un temps de poème », in © Terre de femmes - 150 ans de poésie féminine en Haïti, Éditions Bruno Doucey, Paris, 2010. 

 Merci à cg pour la découverte

 

texte anne julien                                                                            photo jlmi

 

 

 

Eh Paol ! Tu m'entends ? Je parle par dessus l'océan

dans la langue muette. Paol, je parle sans, je viens de Brest

je parle la langue des français mais la tienne, je parle avec.

 

Je viens du quadrillage et de la ruine de guerre avant moi

je viens d'avant

et sans les mots de la terre et du vent de nos monts noirs

je parle à même la terre et le vent Je parle bouche sèche et fougères

même si je viens de Brest je parle par les ribins, Paol tu m'entends ?

 

J'aurais voulu ma langue pareille à mon pays, l'écorche sur les cailloux

le dur et la courbe le noir des corneilles noires du ciel-novembre

la nuit qui vient couvrir les lumières en feu sur la mer

et le chien qui court fou sur toutes les plages de Bretagne

 

J'aurais voulu ma langue pareille aux mousses sur la dune,

au caché dans le granit et qui s'entend doux

quand Youenn Gwernig chante, dans sa chemise

 

Mais j'ai la parole française taillée pour le cristal parole paternelle Paol

avec l'accent d'ici quand même qui pend à mon cou

la cloche des vaches quand elles rentrent à l'étable

les voitures du dimanche soir obligées de laisser passer les vaches

les vaches qui laissent leur bouse sur le chemin je suis l'enfant de ça

qui sent le pays sous la langue et sans

 

je suis l'enfant sans langue qui dit vent et vit an avel pour l'envolée

et qui ne trouve pas les mots pour dire la pluie et son gris

cette larme de morve et de crachins dans laquelle on s'aigrit

qui respire en nous qui sème des gens courbés dans les rues

pour traverser entres les gouttes mais on en sort mouillés pour sûr

puisque la pluie d'ici c'est du rideau

Tu vois Paol il me reste les brujun, les miettes pour les filles des villes

 

J'ai bien compris, tu sais, que la langue dans laquelle je suis née

ce n'était pas celle-là pour laquelle j'étais taillée

alors j'ai fait poète un peu pour me tirer par les oreilles

mais Paol tu m'entends ? La langue dans laquelle je marche

les bottes dans la terre et la main sur les talus,

 

jamais apprise et jamais oubliée

 

6 novembre 2012 

à Paol Keineg 

 

texte de louise glück   photo ca. 1977

 

 

 

Pour ce qui est de la façon de tomber amoureux :

elle est, dans mon cas, absolue. Absolue, et, hélas, fréquente –

ainsi fut-elle dans ma jeunesse.

Et toujours d’hommes plutôt infantiles –

immatures, moroses, ou poussant timidement du pied les feuilles mortes :

à la manière de Balanchine.

Ils ne sont pas pour autant à mes yeux des versions de la même chose.

Moi, avec mon inflexible Platonisme,

ma façon obstinée de n’envisager qu’une seule chose à la fois :

je décrétais contre l’article indéfini.

Et pourtant mes erreurs de jeunesse

m’enlevaient tout espoir, car elles se répétaient,

comme à l’ordinaire.

Mais en vous je sentis quelque chose au-delà de l’archétype –

une vraie exubérance, une vivacité et l’amour de la terre

tout à fait étrangers à ma nature. À mon crédit,

je bénissais en vous mon bonheur.

Le

bénissais absolument, tout comme ces années.

Et vous dans votre sagesse et votre cruauté

vous m’appreniez peu à peu que ce terme n’a pas de sens

 

tirés du recueil Vita Nova, traduction de Raymond Farina, Po&sie, n° 90, Paris, 1999

 

texte de michèle voltaire marcellin                                      photo che guevara

 

 

Dans l’altiplano

Pas l’ombre d’un oiseau

Ni l’odeur d’une feuille

Seulement des broussailles desséchées par le soleil

 

Sur le calendrier d’Octobre,

Les feuilles arrachées des jours

S’arrêtent au chiffre 9

 

Ce jour d’Octobre dans la pénombre

Un homme à moitié nu est étendu

Son sang s’est arrêté de couler

Mais la colère circule encore dans ses veines

Livré à la mort

Ses yeux brûlent de lumière

Oeil gauche Espoir, Oeil droit Combat

 

Quelqu’un de son puissant geste

A ordonné son silence soudain

Mais dans l’éclatement des balles

Ce silence a fait tressaillir le monde

Et dans la transparence du jour

Son corps délivré à jamais de toute gravité

Métamorphosé en poussière de flammes,

De ciel, d’arbres explosés, de vert, de jungle

Le vent et les nuages l’ont dispersé

Aux quatre coins de l’univers

 

Dans l’altiplano

pas l’ombre d’un oiseau

ni l’odeur d’une feuille

Seulement des broussailles desséchées par le soleil

 

Il voulait apprivoiser la terre bolivienne

Renaître sentinelle

Extraire de la violence une vie libérée

Un amour jamais nié

Mais aventurier au souffle suffoquant

Arpenteur sans ancrage ni mémoire

Son histoire est tourmente de sang

Et le monde vorace, confus et révoltant

N’offre que trahison, abîme, embuscade

Ocre et Sang. Terre, Eau et Feu

 

Dans le jour malade

La peine est indéfinissable

Et les amis sans alibi

Mais malgré les promesses trahies

Et ceux qui meurent les mains nues

Il reste la lumière de ses yeux

Oeil gauche Espoir, Oeil droit Combat

 

Dans l’altiplano

pas l’ombre d’un oiseau

ni l’odeur d’une feuille

Seulement des broussailles desséchées par le soleil