texte & photo jlmi

C'était au temps du covid et du confinement, juste après que le gouvernement nous ait permis de circuler dans un rayon de dix kilomètres autour de notre lieu de confinement.

Pour en profiter, nous étions en forêt de Sénart avec ma femme et une amie marchant à notre pas dans une petite allée forestière. Nous discutions de choses et d'autres lorsqu'un jogger d'une quarantaine d'années, suant, soufflant, crachant, nous bouscula dans sa course, sans le moindre mot. Je lui envoyais un : « Pardon ! ». Sans s'arrêter il me répondit : «  Ta gueule vieux con. Tu d’vrais rester enfermé dans ta maison de retraite avec tes bonnes femmes ». Ma surprise passée je lui criais : « bravo, quelle classe ». Il s'arrêta net de courir se retourna et me dit : «  T'arrêtes maintenant  ou je viens te foutre mon poing sur la gueule ». Nous restâmes interloqués... et lui repris sa course.

sous titre : sombre scénar à Sénart !

Y’a pas de gagne-pain pour ce gars là

pas de gagne

pas de pain

pas de gain

Y’a pas de pain sur la planche

pas de billet dans la manche

pas de planche à billet

pas la tronche à rire dans cette tranche de vie

Y’a pas quelque chose qui cloche ?

Y’a pas de pain pour ce gars-là

mais y’a des pains qui se perdent

quand l’homme sans pain

devient malgré lui homme sandwich

Y’a des pains qui se perdent

quand on fait de lui une tranche

glissée entre une casquette qui Mac domine

et des semelles de marque qui lui font la nique

Y’a pas de mal à ça, diront certains :

Lui faire porter cette casquette burger-frites

et ces pompes de pompe à fric

ça ne mange pas de pain

texte de cathy garcia                                 photo." Manila" justin james wright

La ville

traîne au lit sa misère
la ville matin crasse
coulé gris dans lavabo
journée nausée in caniveau

ne peut s’enfuir la ville
incarcérée bouclée périphérique
ses au-delà dévastés
visent un cœur déjà mort

cités rageuses couturées de bitume
éblouies de bleu tournis
toussent crachent leurs pans
de poumons bétonnés

la ville se couche en chienne
fatiguée d’avoir trop mis bas
rêves et crapules
et se laisse mourir
sous ses phares
de feintes opulences

sirènes tapageuses
sur ses trottoirs crottés
s’en meurt la ville
au sang caillé

paru dans Pandemonium II

texte de  Jón Kalman Stefánsson in Ásta                                                      ill. X

La poésie est toujours résistance. elle se doit de l'être. Elle n'est pas là pour faire l'éloge des grands, ce n'est pas non plus une balle qu'on lance aux puissances du marché pour les amuser et les distraire.

texte Nê-Khô                                          ill. jlmi sur un original de Nicola Ranaldi

Je voudrais un quelque part

Qui n’existe pas

Un monde, un pays, une île ou un rocher

Qui n’a pas encore de nom

Je voudrais inventer un mot

Qui me serve de refuge pour ne plus penser

Que je t’ai déçu

Que sûrement tu ne comprends pas.

Je me suis séparée

D’odeurs d’herbe mouillée

De chants d’oiseaux

D’objets

De petits endroits secrets

Où tu étais toujours présent

Où j’entendais encore, tes rires, tes colères

Tes coups de marteau

Tes tapotements de pipe sur un sabot

Je me suis éloignée d’une maison

D’un jardin, d’un village

D’un pont sur une rivière

Et de tant de choses encore.

Mais tout cela tu le sais déjà.

Je voudrais tant que tu sois là

Pour te dire des souvenirs

Pour te dire que c’est difficile

Je voudrais voir tes yeux me sourire,

M’assurer de ta tendresse

Pour oublier

Un cœur si lourd.